做完这些，天色已近午。

自那日后，每隔五日左右，春桃都会去偏院取一次信。有时是清晨送来，有时傍晚才到，时间不定，内容也不尽相同。他不再只写军情进展，偶尔会提到某日行至山道遇雾，马匹滑倒，人无碍；或说查账时发现一处旧档被虫蛀损，费了些工夫才拼出原貌。

我也渐渐学会从字里读出别的东西。一次信纸边缘有些焦痕，我猜他在帐中连夜审案，灯火太近烧到了纸角；还有一次字迹略显潦草，末尾一句几乎不成形，显然是疲惫至极时硬撑着写完的。

我回信时便多添了一句：“若实在忙不过来，不必日日回信，我能等。”

他隔了几日才复信，只写了两个字：“想你。”

这两个字让我在灯下坐了很久。

后来我在回信里说起苏明轩习字的事。“近日临帖《兰亭》，虽笔力尚弱，但已有几分神韵。他性子静，肯下功夫，将来或可走科举之路。”写完这一段，我又补了一句：“你当年写的《兰亭序》拓本，我还收着。等你回来，让他当面请教。”

话出口那一刻，我才意识到，我已经开始说“等你回来”这样的话了。

有一次，我夹了一枚压花书签在信里——是前些日子晾干的桂花叶，用丝线细细缠了边。本打算取出重封，可翻遍信纸也没找到更合适的替换词，索性作罢。

数日后他来信，写道：“所赠叶纹甚雅，已夹于军令册中。每翻一页，似闻秋香。”

我低头看着这行字，忽然笑出声来。

春桃听见动静，探头进来问：“小姐可是收到好消息了？”

我摇头，把信折好放进抽屉，只说：“没有，还是老样子。”

可心里知道，不一样了。

我们之间的话，从最初的公务通报，到如今能说一句“檐铃响得勤”，能提一句“想你”，能在信里藏一片叶子、读出一段香气——这些细微的变化，像春水悄悄漫过河岸，无声无息，却早已改了流向。

今日他又来信，说粮草案关键账册已寻获，幕后之人露出痕迹，但他暂不便透露姓名。另说南疆天气转暖，营中疫病隐患解除，士气回升。末尾写道：“昨夜梦见侯府梨树开花，你站在树下看书，风吹落一瓣在你发间。醒来许久未眠。”

我读完，放下信，抬头看向窗外。院子里那棵老梨树还未见花苞，枝干依旧枯瘦，可我知道，春天就要来了。

我把回信写得很慢。告诉他父亲近日精神尚好，晨起仍爱打一套太极；东苑炭火巡查未断，苏明轩每晚读书至二更才歇；库房新进一批棉布，已按例分发各院。

最后写：“梨花还没开，但风已经开始变软了。你梦里的那一瓣，我替你接着。”

搁下笔时，天已全黑。

春桃进来点灯，见我还在案前，劝道：“小姐该歇了，明日还要理事。”

我嗯了一声，将信封好，交到她手里：“明早送去。”

她接过，低头看了看信封，忽而笑道：“这回没夹东西吧？”

“没有。”我淡淡答，“这次什么都没夹。”

但她走出去后，我独自坐在灯下，伸手摸了摸袖袋——那枚桂花叶书签，其实还藏在里面。我没放进信里，是因为突然舍不得。

窗外风轻，檐下铜铃轻轻晃了一下，声音很短，像谁低低应了一声。

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