8月25日。

伦敦，唐宁街十号。

凌晨三点。

首相书房里，没有开一盏灯。

只有壁炉里将熄未熄的炭火，映着拉姆齐·麦克唐纳惨白的、毫无血色的脸。

他坐在椅子上，手里捏着那份从珠江口发回的电报副本。

已经坐了整整六个小时。

电文上的每一个字，都像烧红的烙铁，烫在他的眼睛里，烫在他的心上。

新加坡丢了。

文物丢了。

所有不平等条约，全部作废。

还有翻倍的战争赔款。

“呵……呵呵……”

他低声笑了起来，笑声嘶哑，干涩，像垂死的乌鸦。

笑着笑着，眼泪就流了下来。

“帝国……三百年的帝国……”

他喃喃自语，手指颤抖着，抚过电文上那屈辱的条款，抚过西蒙爵士那歪歪扭扭的签名。

“就这么……完了？”

“砰！”

书房的门被猛地推开。

海军大臣，陆军大臣，外交大臣，殖民大臣……所有内阁核心成员，全部涌了进来。

每个人的脸上，都笼罩着一层死灰。

“首相！不能签！绝对不能签！”海军大臣双眼赤红，挥舞着手中的电报，“这是投降！是叛国！是……”

“是什么？”麦克唐纳缓缓抬头，看向他，目光空洞，“是让舰队去珠江口，和那五艘魔鬼的战舰决战？然后让整个皇家海军，给东印度舰队陪葬？”

“我们可以等！等本土舰队……”

“等？”麦克唐纳猛地将手中的电文摔在地上，嘶吼出声，“等什么？！等中国人把舰队开到孟买？开到卡拉奇？开到亚丁湾？！还是等他们开进泰晤士河，把炮口对准白金汉宫？！啊？！”

他站起身，因为极致的愤怒和绝望而浑身颤抖，指着在座的每一个人：

“你们告诉我！拿什么等？！拿什么打？！”

“印度丢了！缅甸丢了！整个远东，整个亚洲，全丢了！！”

“舰队打光了！陆军崩溃了！自治领拒绝派兵！国内工党在逼宫！民众在游行！国王陛下都在质问我们！！”

他的嘶吼，在昏暗的书房里回荡。