他抬手，在身侧随意一划。

那个动作，随意得像是在赶走一只落在肩头的飞虫。

右手从身侧抬起，手掌朝外，五指并拢，从右上到左下，一道流畅的、如同书法家挥毫泼墨般的弧线。

没有蓄力，没有蓄势，没有任何“我要放大招了”的前摇。

他的手肘没有弯曲到极限，他的手腕没有绷紧到发白，他的指尖甚至没有用力到让指甲嵌入掌心。

就是随意的一划。

像你划燃一根火柴，像你在沙滩上画出一条线，像你在空气中写下一个不需要任何人看懂的字。

那道弧线在他身侧划过的时候，甚至没有带起风声——太轻了，太快了，太随意了，随意到空气都来不及做出反应。

一道无形的“门”，凭空开启。

不是“打开”，是“开启”。

像一扇一直存在着的、却从未被任何人注意到的门，被他用那把所有人都看不到的钥匙，轻轻地、无声地、如同推开一扇已经上了油的、保养良好的旧门般——推开了。

那道门的边缘不是直线，不是曲线，不是任何可以用几何学来定义的形状。

它是流动的，是呼吸的，是活的。

那些边缘在空气中微微颤动着，像水面上的油膜，像火焰边缘的热浪，像某种被封印了太久的东西终于找到了出口，正在用全部的力气贪婪地呼吸着自由的空气。

那道门的表面不是透明的，不是半透明的，不是任何可以被光线穿透的材质。

它是一道裂缝——一道在空间的织物上被撕开的裂缝，边缘还带着毛糙的、不规则的、如同被暴力撕破的布料般的纤维。

但那裂缝的后面，不是黑暗，不是虚无，不是任何可以被想象出来的、属于这个世界的风景。

那道门后，不是艾格赫德的废墟。

不是那些被战斗的余波震得四分五裂的、还在冒着黑烟的破碎岛屿。

不是那些在远处的海面上惊慌失措地转向、互相碰撞、乱成一团的军舰。

不是七水之都那些被运河和桥梁连接在一起的、被夕阳染成了橘红色的屋顶。

不是任何一片已知的海域，任何一座已知的岛屿，任何一个可以被地图和坐标标记出来的地方。

不是波涛汹涌的大海。

那片海——那片在艾格赫德周围翻涌着的、被战斗的余波搅得无法平静的、浪头一个比一个高的海——在那道门后面，不存在。

没有浪，没有风，没有波光粼粼的海面和翻涌的白沫。

那道门后面的世界里，没有海。

没有那占据了这个世界三分之二面积的、无穷无尽的、永远在运动着的蓝色。

而是一片截然不同的天空。

那片天空不是蓝色的。

不是伟大航路上那种万里无云的、澄澈的、近乎透明的蓝，不是新世界里那种被狂风和巨浪洗刷过的、带着铅灰色调的蓝，不是东海那种温柔的、浅淡的、像水彩画一样轻盈的蓝。

那片天空是——古老的。