雷古勒斯跟着巴鲁克的脚步走走停停，听它用断断续续的话介绍每一株植物。
哪颗种子是它从洼地边上叼回来的，哪株幼苗是它天天浇水的，哪颗蘑菇是它掐下来试着种的。
夜光菇本来不长在土里，它硬是...
银色公牛消散的余光还在空气里浮着，像一粒未燃尽的星尘，缓缓沉入木地板缝隙。雷古勒斯没动，指尖在蜂蜜酒杯沿轻轻划了一圈，杯壁凝着薄薄一层水雾，被他指腹抹开一道湿痕。他盯着那粒悬停的光点——画面浑浊，晃动剧烈，像是从某个颠簸的魔杖尖端仓促摄下：灰蒙蒙的天空压得很低，几棵歪斜的老橡树横在视野边缘，树干上嵌着三道新鲜的焦黑咒痕；地面泥泞，溅着暗红近褐的泥点，一只断了半截的魔杖斜插在烂泥里，杖尖还冒着微弱的青烟；镜头猛地一颤，画面右下角闪过一抹猩红袍角，一闪即没，但雷古勒斯看清了——袍角绣着细密的蛇形纹，针脚比食死徒标准制式略密半分，是多洛霍夫亲卫队的标记。
他没说话，只是把酒杯搁回小圆桌，杯底与橡木接触时发出一声极轻的“叩”。
邓布利多已经站了起来。不是匆忙，不是焦灼，而是像一座山开始移动——缓慢、沉实、无可阻挡。他伸手去拿旅行袍，动作却在半途顿住，蓝眼睛透过半月镜片，静静落在雷古勒斯脸上。那目光不锐利，甚至算不上审视，只是平直地落下来，像两束月光，照见你，也照见你身后三步远的阴影。
“你看见了。”邓布利多说。不是疑问，是确认。声音低而稳，连壁炉里松木爆裂的噼啪声都没盖过它。
雷古勒斯抬眼，迎着那束光：“普威特兄弟。芬尼根和埃德加，两个都活着，但撑不了太久。”他顿了顿，舌尖抵住上牙膛，尝到刚才那口蜂蜜酒残留的甜腥，“多洛霍夫亲自带队，十个人。不是围剿，是围猎。他要活口。”
邓布利多没接话，只是伸手，将桌上那碟姜饼往雷古勒斯面前推了推。姜饼还剩四块，其中一块被他蘸过酒，边缘软塌塌地卷着，糖霜融化了一半。“吃一块？”老头问，语气寻常得像在问今晚要不要添柴。
雷古勒斯没碰姜饼。他身体微微前倾，手肘支在膝上，十指交叉，指节泛白：“斯基普顿以北……那片废弃采石场。地下有旧矿道，通向北约克沼泽。他们被逼进去了。”
“嗯。”邓布利多应了一声，伸手拿起自己的旅行袍，抖开，搭在臂弯里。动作依旧不快，但每一下都带着一种近乎仪式感的重量，“矿道入口被塌方堵死了，只留一条通风缝。多洛霍夫的人守在外面，等他们自己爬出来——或者饿死。”
雷古勒斯嘴角动了动，不是笑：“他不怕他们用飞路粉？”
“飞路粉需要壁炉。”邓布利多扣上袍子最上面一颗银扣，声音平淡，“采石场地下三百尺，没壁炉。只有风，和石头。”
雷古勒斯沉默了三秒。三秒里，窗外最后一线暗红沉入山脊，丘陵彻底浸入青灰，远处羊群早已归圈，草坡静得能听见松针落地。壁炉火苗跳了一下，映在他瞳孔深处，缩成一点幽微的橙。
“我走西线。”他忽然说。
邓布利多正在系袍带的手停住了。他没抬头，只是看着自己手指上那枚歪斜的、刻着死亡圣器符号的戒指，金属冷硬，纹路深陷。“西线？”老头重复，语气里听不出情绪，“采石场西侧是断崖，底下是湍急的斯科恩河。没有路。”
“有路。”雷古勒斯直起身，银白长发从肩头滑落，“二十年前，格兰芬多魁地奇队输掉一场重要比赛后，一群醉醺醺的级长半夜溜出去，在断崖峭壁上凿出一条‘忏悔小径’。用变形术加固过岩层，咒语早失效了，但石头还在。只要知道位置，攀下去只要七分钟。”
邓布利多终于抬起了头。蓝眼睛在昏暗光线里亮得惊人，像两粒沉在深水里的磷火。“你去过？”
“没去过。”雷古勒斯站起来，走到窗边，推开一条缝隙。夜风灌进来，带着湿地与腐叶的气息，凉得刺骨，“但我读过校史档案室第七卷《霍格沃茨非官方地理志》，附录里有手绘图。墨迹是1958年，字迹潦草，署名‘R.J.P.’——罗兰·杰弗里斯·普威特。他后来成了傲罗，死于1972年。他弟弟，现在就在矿道里。”
邓布利多没再说话。他只是静静地看着雷古勒斯的背影——单薄，挺直，银发在窗缝漏进来的微光里泛着冷调的光泽。老人的目光扫过少年搭在窗框上的手，那只手很稳，指甲修剪得干净，指节分明，腕骨处有一道极淡的旧疤，像一道被时间漂白的闪电。
“西线太窄。”邓布利多终于开口，声音低沉下去，“只能容一人通过。下面水流急，岩壁滑，一旦失手……”
“我知道。”雷古勒斯转过身，脸上没什么表情，只有眼底那点火苗烧得更沉了些，“所以你走东线。采石场东侧是旧矿工宿舍区，三栋砖房，屋顶塌了两间。多洛霍夫的人会忽略那里——太破，没遮蔽。但地下室连着矿道主通风口。你从那儿进去，能绕到他们背后。”
邓布利多看着他：“你确定？”
“确定。”雷古勒斯走向壁炉，从火堆旁取下一根烧得半红的松枝，随手一挥，橘红色火苗缠上枝条，无声燃烧，“穆迪的守护神只说了‘撑不了太久’，没说多久。他传讯时，普威特兄弟至少还活着。多洛霍夫要活口，就不会立刻杀他们。但活口也有极限——失血、低温、咒伤恶化……”他顿了顿，火苗在他掌心盘旋，映得他瞳孔忽明忽暗，“东线通道窄，但安全。西线险，但快。我们分头，一个救人，一个拖住人。”
邓布利多没反对。他解下脖子上那条缀着银星的旧围巾，递给雷古勒斯：“围巾上有保暖咒和防滑咒，老了，但还能用。”
雷古勒斯接过，没戴，只是攥在手里，指尖摩挲着粗粝的羊毛织纹。“你信我？”
老人笑了。不是那种招牌式的、带点狡黠的笑，而是一种更深的、近乎疲惫的松弛。他抬手，用指腹轻轻蹭掉胡须上残留的一点姜饼碎屑，动作很慢，像在擦拭一件易碎的古董。
“信你什么？”邓布利多反问，声音轻得几乎被炉火吞没，“信你不会把普威特兄弟丢给多洛霍夫？还是信你不会在断崖上摔下去？”
雷古勒斯没吭声。
“我不信这些。”邓布利多垂下眼，看着自己摊开的掌心，那里空无一物，却仿佛托着整个夜晚的重量，“我信你心里那把火——不是守护意志护住的善良，也不是光源魔法种下的念头。我信你自己的火。它烧得够冷，也够亮。”
雷古勒斯喉结动了一下。他低头看着手中那团火，橘红色的光晕在皮肤上跳跃，烫，却不灼人。