洁白的游艇驶出码头，劈开平静的海面，直奔太平洋方向。

唐宁坐在驾驶舱里，熟练的操控着游艇。

詹姆斯好奇问道：“你什么时候学会的开船？”

“我可是个超级天才。”唐宁一副极其臭屁的模...

西边天际线处，一道橘红色火光猛地炸开，像被捅破的脓疮，喷溅出灼热的光与烟。那不是爆炸——是坠机。

唐宁眯起眼，夜视镜边缘泛起微弱绿光，瞳孔收缩成针尖大小。他数得清火光里翻滚的金属碎片轮廓：一架阿帕奇的尾桨正在空中解体，主旋翼断成三截，其中一截打着旋儿砸进KBR商业园区北侧的加油站，轰然引爆。油罐像熟透的西瓜一样爆开，火球腾空而起，映亮半片焦黑的夜空，也照亮了加油站围墙上密密麻麻的弹孔——全是俄制7.62×39毫米步枪弹，打在水泥上迸出蛛网状裂痕，有些弹孔边缘还粘着没燃尽的火药残渣。

“第七架。”唐宁低声说，声音干涩得像砂纸刮过铁皮。

詹姆斯从弹药库二楼窗口探出身子，手里攥着望远镜：“不对……七架阿帕奇，死神刚清掉迫击炮阵地，两架从卡斯拉克起飞的应该早到了。可刚才那架，编号是AH-64D 17-0895——它本该在卡塞尔厂区东侧待命。”

唐宁没回头，手指无意识摩挲着M2重机枪冰冷的枪管：“它飞错了方向。”

亚伦喘着粗气爬上屋顶，战术背心湿透：“头儿，罗恩·哈金斯招了！他亲口承认用KBR尸体运输车把瓦格纳的人运进基地——但他说，运输车路线图是‘上面’给的，加密频段，只有内森多校能授权。”

唐宁喉结滚动了一下。

不是内森。

是更高层。

他忽然想起两天前在基地后勤科档案室见过的一份电子签收单——八角洲新月能源驻叙代表理鲁迈兰，以“油田安保升级”为由，调阅过卡塞尔基地所有外围监控盲区坐标图，签字栏里，赫然是内森多校的电子签名，但时间戳显示签发于袭击发生前六小时——而内森当时正在指挥部喝威士忌，醉得连自己军衔都报错。

唐宁扯下脖子上挂的战术手电，拧开后盖，抠出一枚微型SD卡塞进嘴里，嚼碎咽下。那是他今早在KBR主管办公室“顺走”的备份硬盘芯片——里面存着七十二小时内的全部园区进出记录、卫星电话通话日志、以及一段被加密标记为“Project Mold”的音频片段。他没听，但芯片温度异常，说明刚被远程擦写过三次。

“上士，”唐宁转身，把夜视镜递给詹姆斯，“你带亚伦去南门接应第三批援军。记住，只接阿帕奇，不接任何地面部队——尤其不接穿KBR制服的人。”

詹姆斯没问为什么，只点头：“明白。”

唐宁跳下屋顶，靴子踩碎一块烧焦的木板。灰烬簌簌落下，混着未熄的火星，像一场黑色雪。他绕过弹药库西侧坍塌的围墙，那里有道被榴弹炸开的豁口，混凝土碎块堆成斜坡。他弯腰钻进去，指尖触到一截断裂的电缆——外皮烧得发脆，但芯线完好，末端还连着个军用级信号耦合器，型号是雷神公司最新款，专用于无人平台数据链中继。

唐宁拔下耦合器，掰开外壳，露出内部蚀刻的序列号：RTH-7X-MOLD-047。

和他咽下的SD卡背面蚀刻编号，完全一致。

他把耦合器塞进战术裤兜，快步穿过燃烧的营房间隙。火焰舔舐着倒塌的帐篷支架，发出噼啪声，像无数人在咀嚼骨头。地上躺着具尸体，穿着KBR安保制服，胸口插着半截断裂的匕首柄，刀鞘却挂在腰间——这人死前根本没拔刀。

唐宁蹲下，掀开尸体左袖口。小臂内侧，用医用胶带贴着一张薄如蝉翼的生物识别贴片，边缘渗出淡黄色组织液。他撕下贴片，对着火光细看：表面印着八角洲新月能源的LOGO，底下一行微缩字：“Bio-ID Sync v3.2 —— Auth: R.L.M.”。

理鲁迈兰。

唐宁把贴片揉成团，塞进嘴里嚼烂吞下。苦味在舌根炸开，带着铁锈与消毒水混合的腥气。