而就在陶瓮入暗格的刹那，洛阳太学废墟深处，一堵坍塌的讲堂断墙下，泥土突然松动。一只布满老茧的手缓缓探出，五指张开，掌心向上——那手上，赫然托着一枚半融的蜡丸。丸壳破裂，露出内里朱砂写的四个字：

魏祚未绝。

风穿过断墙豁口，呜咽如埙。远处，平阳方向隐约传来更鼓声，一下，两下……数到第七响时，蜡丸彻底化尽，朱砂字迹渗入泥土，无声无息，仿佛从未存在过。

可就在朱砂渗入的同一瞬，建康城乌衣巷谢府后园，一株百年老梅突然炸开一朵花。花瓣纯白，蕊心却殷红如血，在早春寒夜里灼灼燃烧。守夜的小厮揉着眼睛，嘟囔着“邪门”，却不知自己踩过的青砖缝隙里，正悄然钻出一株嫩芽——芽尖微弯，形如柳枝。

虎爷在松风亭里闭目养神。山风送来一缕极淡的梅香，混着松脂与陈年血腥气。他睫毛未颤，唇角却微微上扬。

棋局既开，落子无声。

左边失败者尚能站立，右边失败者业已倒下，而虎爷端坐中央，袖中黑子温润，掌心朱砂未冷。

他不必掀桌。

他只需等风——等那青萍之末的微澜，涨成淹没宫阙的滔天巨浪。

浪头之上，自有无数双眼睛，在暗处睁着。

有的在太学废墟，有的在乌衣巷梅树下，有的在并州烽燧台，有的在交州海舶舱底……

甚至，有的就坐在司马攸批阅奏章的紫宸殿梁上，借着蛛网掩映，静静数着他每一次呼吸的间隙。

风起于幽谷。

而幽谷之下，埋着整座魏晋的脊梁骨。

虎爷睁开眼，天光破晓。

邙山雾散，露出嶙峋山骨，像一具横卧千年的巨兽骸。

他站起身，拍去袍上松针，缓步下山。

山道蜿蜒，石阶湿滑，可他一步未趔趄。

身后松风亭空寂如初，唯余石案上那枚黑子，在晨光里泛着幽沉光泽，仿佛一滴尚未坠落的墨，悬于天地将明未明之际。

他走得很慢，却很稳。

因为知道，山下等着他的，不是刀斧，不是诏狱，不是三公九卿的诘问。

而是一匹没有 saddle 的老马，一囊掺了盐粒的粗粮，还有一卷用桑皮纸装订的《竹林七贤图赞》——图中嵇康抚琴，阮籍长啸，山涛举杯，向秀执卷……唯独缺了刘伶。

空白处，墨迹新鲜，题着两行小字：

“青萍不落处，风自往来；

白虹未贯时，剑已横秋。”

虎爷接过图卷，指尖抚过那空白。

刘伶的位置，留着。

就像青萍簿的最后一页，也空着。

就像司马氏宗谱上，那个被墨汁涂掉的名字，边缘还洇着未干的蓝。

他翻身上马，缰绳未握，老马却自行迈步。

蹄声嘚嘚，踏碎晨露，一路向西。

西边，是潼关。

潼关之外，是秦岭。

秦岭深处，有座废弃的铸剑坊。

坊里炉火三十年未熄，灰烬之下，埋着七口未成的剑胚。

剑胚上，刻着七个名字。

最后一个，墨迹犹新：

司马攸。

虎爷策马前行，身影渐渐融进薄雾。

雾中似有低语，断续飘来：

“……风起了……”

“……柳枝弯了……”

“……青萍浮起来了……”

无人应答。

唯有山风浩荡，卷着松针、枯草、断简残编，呼啸着掠过北邙山巅，扑向洛阳宫城高耸的琉璃瓦——

瓦片微颤，却未碎。

可瓦缝里，一株嫩绿的草芽，正顶开陈年泥灰，倔强地，向上伸展。