【千年前·古代王国·边境第七层聚落·亚利亚环】

黄昏。

落日斜照在城墙外的石板路上，把影子拉得很长。

路飞还坐在台阶上，没动。他的目光落在地面，不远不近，也不聚焦。

身旁的那颗干果核，早就被他随手丢到了墙角。

“……这地方，挺吵。”

他喃喃一句。

不是厌烦的语气，更像是陌生。

孩子的笑声，铁匠打铁的声响，街头小贩的吆喝，还有炊烟里炖肉的味道。

这些东西他很熟，但在这里，它们就像隔着一层布。

真实，却遥远。

他不是这个时代的。

他知道。

—

“你还没走？”

乔伊波伊又回来了，手里抱着一把破旧的铁弓。

他走得不急，身上沾着些灰尘，头发乱了，像刚从地下跑了一圈。

“上面那群老骨头没为难你吧？”他问。

路飞没答，只看了他一眼。

乔伊波伊也不在意，把弓往屋角一扔，自己坐在路飞旁边。

“今天风好，能吹来外圈的花粉。”

“你闻到了吗？”

路飞摇头。

“你鼻子不行。”

“那是火种封印过后的副作用。”

他随口说着，又像是提醒。

“你现在体内那团火不是死的。”

“它是被‘压’住了——就像河水被堤坝堵住。”

“想放出来，要先找对‘口子’。”

—

乔伊波伊说完，侧头看向他。

“你想不想……试试引它出来？”

路飞眉头一挑。

“现在？”

乔伊波伊笑：“当然不是。”

“你才刚醒，身体乱得跟断了线的傀儡一样。”

“我说的，是‘过几天’。”

他顿了顿，忽然压低声音：

“亚利亚环下面，有个‘旧井’。”

“那里以前是神庙附井，埋过一块火种石碑。”

“听说对‘异火’有反应。”

“不过已经塌了，现在被封着。”

“我能带你进去——但得看你自己愿不愿赌。”

他站起身，拍拍裤子上的灰。

“给你三天考虑。”

“也可以四天、五天……不急。”

他回头看路飞，眼神认真。

“你要明白一件事。”

“火能让你活，也能让你毁。”

“它不是‘力量’。”

“它是‘意志’。”

“你现在的问题不是能不能打，是——你想不想打。”

—

乔伊波伊走后，路飞没动。

他坐了很久。

天黑了，城镇里亮起一盏盏油灯。

不是电，不是火把。

是真正的油灯，靠压榨兽脂与草根炼成的混合油。

味道呛人，但光稳定。

路飞站起身，缓缓走回屋里。

他拉开角落的布帘，看到墙后是一块石板——上面用刀刃刻着字迹。

笔画乱，不好认。

但他能看出几个图腾。

日轮。空环。梦境。

还有一个，像是残破的火苗。

不是他身上的黑火，却有些形似。

“……八印之一？”

他低声问。

没人回答。

火在他体内蠕动，却没有方向。

他叹了口气，走到床边。

没有枕头，只有一块硬布。

他坐下，脱了外袍，把它挂到墙上。

—

他躺着，望着天花板。

屋顶有个破洞，能看到一点点星光。

夜风灌进来，带着远方的马蹄声和军号余音。

不是很近，但足够清晰。

“那是什么？”

他问自己。

他闭上眼。

然后，梦来了。

不是现在的梦，是过去的残影。

他梦见“尼卡”。

梦见自己在远古战场上翻滚，身影跳跃。

他梦见笑声。

还有呐喊。

但全是破碎的。

他想握住什么，却什么也没有。

只剩火。

火一直在燃。

但不是他的——

而是别人的火，千年前的，千年后的，全都挤在他体内。

烧，却不爆。

他猛地睁开眼。

一滴汗水顺着额角滑下。

他起身，走到屋外。

夜凉如水，街上空无一人。

但他听见风里传来一个声音：

“……火，会指路。”

他不确定是不是幻听。

但他看见远处城门，有一个老乞丐，坐在门边，捧着一只破碗。

老头的眼睛，是白的。

看不见。

但他却咧嘴笑了。

“你来了啊，小火种。”

“等你很久了。”

—

这一晚，城里的灯都亮着。

风没有停。

火，在梦与现实之间摇晃。

这一夜很长，但没有人入睡。

……

【千年前·亚利亚环·旧井区】

三天后。

乔伊波伊说的“那口旧井”，路飞来了。

没有人带路。