等。

第一天，赵苓把东厢房里的旧箱子翻了一遍。箱子是外婆留下的，樟木的，盖子上的铜锁锈死了，她用锤子砸开。里面塞满了旧衣服、旧鞋、旧被面，还有一盏灯。

铜的，巴掌大，扁的，像压扁了的柿子。灯身刻满了花纹，不是花鸟鱼虫，是符文，密密麻麻，暗沉沉的，不亮。灯芯从壶嘴里伸出来，棉的，捻成细绳，已经黑了。

赵苓把灯擦干净，放在桌上。“这是你外婆的东西。”

我拿起来。不沉，巴掌大，握在手里，掌心发热——和黑剑一样。有灵性。灯芯是黑的，烧过一次就不再亮了。

“灯油干了，再添油就能亮。”沈远从灶房出来，手里拿着一个油瓶。“用这个。”

“这不是菜油吗？”赵苓接过去，往灯里倒了一点，灯芯吸饱了油，但没亮。“没火。”

沈远从灶台拿来打火机，点了一下灯芯。火着了，很小，黄豆大，黄白色的，和地府里外婆那盏灯一样。火苗不晃。

我把灯端着，走出堂屋，走到院子里。太阳下山了，天暗了，灯照出一小圈光，不亮，但稳，风吹过来也不灭。

“外婆说路黑，带灯。就是这盏灯。”沈远站在门口。

“灯在，路就不黑。”

赵苓从灶房端出面条，放在桌上。“吃。吃完早点睡。”

第二天，沈远把黑剑擦了一遍又一遍，擦得剑身上的符文发亮。赵苓把背包重新收拾过，糯米、符纸、墨斗、铜镜、铜铃、引魂幡，还有干粮、水、手电、打火机。她往里塞了一卷绳子、一把折叠刀、一包止血药、一卷纱布。

“不是用不上吗？这些东西。”沈远翻了翻背包。

“用不上也带着。万一呢。”

第三天，第四天，第五天。老宅安静。赵苓做饭，沈远看书，我擦剑。没人提下去的事，但每个人心里都在数日子。

第六天夜里，阴差来了。他站在石榴树下，黑袍在风里晃，惨白的脸，没有影子。

“明天下去。”

“嗯。”

“路稳了。裂缝还在路尽头。匠人也在。”

“灯在。”