两个月，说长不长，说短不短。赵苓在墙上挂了一本日历，每天撕一张。撕下来的纸她没扔，摞在桌上，整整齐齐。撕到第十五张的时候，她停下来数了数，说怎么才过了半个月。沈远说你要是每天撕两张，半个月就变七天。她没理他，把日历翻到下一页，撕下来，叠在那一摞上面。纸是薄薄的，白色的，上面印着红色的数字，红得刺眼。
天一天比一天冷。雪下了好几场，院里的石榴树被草绳缠着，像穿了一件厚棉袄。赵苓说还不够厚，又缠了一圈。沈远说石榴树冻不死。她说你又不是树，你怎么知道。沈远没接话。雪落在枝干上，积了厚厚一层，压得树枝往下弯。赵苓每天早起扫雪，先扫院子，再扫门口。扫帚是竹子的，旧了，扫起来沙沙响，声音从院门口传到堂屋里。我听见这个声音就起来，坐在门槛上，手里握着黑剑。剑身冷，符文暗沉，握上去像握着一块冰。但握久了会热，不是手焐热的，是它自己热。它在等。等路挖通。
赵苓从灶房出来，端着热水。水烫，白汽往上冒。她把碗放在我旁边，蹲下来，看着我的脸。“你皱纹又深了。”我摸了一下自己的脸，眼角，沟壑，能摸到。皮松了，往下垮。“老了。”“你才二十四。”“身体五十了。”她没接话，站起来，把围裙紧了紧，转身进灶房。灶房的烟囱冒烟，青灰色的，在雪地里升上去，散开，像一根斜着的柱子。沈远从里屋出来，手里拿着那块玉——外婆留的那块，刻着“渡”字。他在灯底下看玉，对着光，玉是半透明的，里面有一丝红，像血，又像裂纹。
“你在看什么？”我问。
“纹路。”他翻来覆去地看，“外婆说，这块玉里有沈家历代传人的血。每传一代，血就多一丝。这一丝，是你外婆的。”他指着玉中间那条红线。很细，弯弯曲曲，像河道。裂缝。我脑子里蹦出这个词。玉里的裂缝。沈家的血养着它，一代一代。我低头看自己腰带上那几块玉。四块，加一块林家的。里面也有血丝，有的粗，有的细，有的密，有的疏。外婆那块最密，几乎布满了整个玉。她养了一辈子。养裂缝，养玉，养沈家。
沈远把玉挂回脖子上，塞进衣领里，贴着胸口。玉贴着皮肤，久了发热。他的胸口那块地方，比其他地方暖。“路挖通了，你下去。裂缝走了。这些玉，就不需要了。”“玉是沈家的。裂缝走了，玉也在。”“玉在，沈家在。你在，玉也在。”
我站起来。膝盖响了一声。老了。从前蹲下起来没声音，现在有了，咯吱一声，像门轴缺了油。赵苓从灶房端出面条，放在桌上。面热，汽往上冒，模糊了她的脸。“吃。吃完再说。”我们坐下吃。没人说话。赵苓吃了半碗就放下了，看着我吃完。沈远吃了两碗，又去盛了半碗，站在灶房门口吃，呼噜呼噜响。
阴差又来了。这次是大白天，太阳薄薄的，照在雪上反光，刺眼。他从巷子那头走过来，黑袍拖在地上，在雪里留下一道黑印。脚印深，像是比平时重。赵苓从灶房出来，手里拿着菜刀，看见他，没说话，但刀没放下。沈远从屋里出来，手里握着铜铃，铃铛没响。
“挖了多少了？”我问。
“一半。”阴差站在石榴树下，黑袍在风里晃。雪从树枝上落下来，砸在他肩膀上，没停住，滑下去了。“比预想的快。天冷，地硬，但硬了好挖。不塌方。”
“什么时候能挖完？”
“再一个月。”
比两个月短了。赵苓把菜刀放回灶房，出来站在我旁边，围裙上沾着面粉。“提前了？”“提前了。”阴差看着她，“你着急？”“不急。”她转身进灶房了，但没走远，站在灶房门口，听着。
阴差从袖子里拿出一张纸，递给我。纸是黄的，折了两折，边角磨毛了，像是被人揣了很久。打开，上面画着地府老路的全貌。从荒渡底下到碑底下，再到更深处，一直延伸到地图外面。线没有尽头，断在纸的边缘，像是被裁掉了。“这条路通到哪？”沈远问。“通到地府。”“还有多远？”“过了塌方那段，就到了。塌方那段最长，最难挖。挖通了，后面就好走了。”
沈远看着地图，没说话。他的手指在地图上划线，从荒渡开始，沿着红线往下走，走到塌方那段，停了。塌方标着叉，叉旁边写着“乾隆三年”，墨色发灰，和沈怀义那本笔记上的字迹一样。沈怀义写的？阴差说是他写的。他封路之前，在这里刻了记号。不是用笔，是用手指。石头被抠出一个叉，填了朱砂。几百年了，朱砂没褪，还是红的。
赵苓从灶房出来，手里端着一碗药汤。汤黑，苦味重，端过来的时候药味就飘过来了。“喝了。”我喝了。苦，涩，舌根发麻。她收了碗，站在灶房门口，看着我。
阴差转身走了。走到院门口，停了一下。雪还在下，细细的，落在他黑袍上，不化。“你外婆在地府，灯还亮着。她说，让你别急。路挖通了，她会告诉你。”他走了。黑袍消失在巷口，雪里的脚印很快被新雪盖住，像是没人来过。
赵苓把碗收了，进了灶房。水声哗哗的，碗碰碗，叮当响。沈远站在地图前，看了很久，然后转身回屋，门没关。我坐在门槛上，灯在床头。透过窗户能看见火苗，不晃。雪落在院子里，铺了一层白。赵苓的脚印从灶房到东厢房，一串，浅浅的。脚印旁边有沈远的，大一些，深一些。还有我的，从门槛到院门口，来回，来回。等。再一个月。路挖通了，下去。裂缝走了。回来。
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